Бытует мнение в веках
(и я - его недавний пленник),
Что каждый, пишущий в стихах,
Иль слаб умом или бездельник,
Что может умный человек
К стихам питать пренебреженье,
Но избави его вовек
Забыть таблицу умноженья!

Нам одинаково смешон
И тот, кто алгебры не знает,
И математик, что влюблён,
Но пошлой прозою вещает -
Словами, что приелись всем,
Благодаря кинопрокату,
В век НТР и ЭВМ
Уподобляясь автомату.

На стихи ***

Рифмует бойко,
Но не Пушкин
- Не задевает потроха.
Не для него стихи - игрушка,
А он - игрушка для стиха.

20 октября 1984 года

Обычный день - ничем не знаменит.
Такие вовсе память не хранит.
Но он ушёл - и уж одним из дней
Жизнь человека сделалась бедней.
Так пусть же дня угаснувшего свет
Хранит сей лист и через много лет!

Желание славы

Хорошо бы строк 16
Или 20 написать,
Хорошо б восторг безумный
Вдохновенья испытать

И послать стихи в газету,
Иль в какой-нибудь журнал,
Чтоб восторженный редактор
Тут же их в набор отдал.

И ещё бы хорошо бы,
Чтоб за мой великий дар
Полагался бы не скромный,
А огр... солидный гонорар

(Хорошо б для пользы зримой
Что-нибудь купить любимой),
А потом - от пачки «Явы» -
Умереть в зените славы!

Поэт

Ты говоришь:
«Я Вас любил...»,
«Я так страдал ...»,
«Я слезы лил...»
Ты говоришь - и не краснеешь:
Ведь не себя ты разумеешь
(Ведь только бездарь или гений
Сказать посмеет: «Я, Есенин...»),
И сам лирический герой
Не ты, скорей - читатель твой.
Его ты чувству должен внять
И метким словом передать.

Ты - никому не интересен.
Но мир хоть и велик, а тесен,
И потому ты можешь знать,
О чем он не умел сказать,
И излечить от немоты
Его сумеешь только ты.

Вдохновение

Вчера ты вызывал восторг
И был почти что гений,
Ну а сегодня ты не смог
Набраться впечатлений,
И много-много дней подряд
Не ощущал в себе заряд,
А только смутную тоску
По взрыву, выстрелу, броску,
Полёту, восхищенью
И новому паденью.

Разочарование

Памяти И. Северянина

Не оправдались надежды,
Не воплотились мечты.
Вновь дураки и невежды
Вышли в призеры, не ты.-

Сколь бы блестящим ни вышел
Твой замечательный труд -
Судьи тебя не услышат,
Судьи его не поймут.

Я не хочу пробиваться,
Стену долбить головой...

Буду для тех я стараться,
Кто ... восторгается мной.

Как появляются стихи

Была бы мысль ...
Любую фразу
В размер стиха уложишь сразу.
Теперь, помучившись чуток,
Ещё добавишь пару строк.
И вот - уже почти готово
Тебя бессмертящее Слово.
Тут хорошо бы мысль развить
И как-то
лихо завершить!
Но ... «лошадь пала» - мыслей нет,
И вообще: ты не поэт!
Конечно, можно как-нибудь
Своё творение свернуть ...
Нет! Лучше уж похоронить!..
Минуют дни...
Не может быть! -
Убойной силы оборот
Внезапно в голову придёт:
Я этого не сочинял -
Я слишком слаб и слишком мал...

Товарищам-поэтам

Поэзия - это высокое что-то...
Наверное, это чувство полёта.
Свободный полёт называют паденьем,
Он душу и тело пьянит восхищеньем.
Но тем и коварен свободный полёт:
Земля под тобою безжалостно бьёт.
Поэзия, видно, не шалость, а труд.
Поэт, не забудь натянуть парашют.

Уж не скажу - душа ли, тело -
Но что-то ныло и болело,
Существованье отравляло,
Но организм не убивало.
Ну, я и выдумал забаву
Сложить стихи про ту отраву -
Читатель мой развеселился
И организм - исцелился.

Стихотворение

Вот молния, пронзая небосвод,
Мгновенный снимок местности даёт.
Не так ли и твоё стихотворенье -
Вдруг выставит твой мир на обозренье:
Его убожество, а может быть, богатство,
А то ... ну, сразу и не разобраться-то.

И вслед за этим разразится гром,
Но это уж когда-нибудь потом...

Гонителям Интернета

Остротой и блеском реплик
Я довёл вас до истерик
И способен массой фактов
Довести вас до инфарктов,
Но, являя благородство,
Удаляюсь так же просто.

Памяти В.С. Высоцкого

Только б мне его и слушать -
Под гитару голос хриплый -
И пускай спасает душу,
Точно праведник молитвой,

И пускай терзает струны,
Тратит сорванные связки
И на баловней Фортуны,
И на тех, кто в общей связке.

Ведь за всех, кто шёл по краю
И не выдержал, сорвался,
«Пррропадаю, пррропадаюуу!» -
Этот голос надрывался...

О фатальных датах

Ходят слухи, что поэт
Не живёт до «многих лет»:
То, «шагнув под пистолет»,
В пулю врежется поэт,
То начнёт он безобразить
И в петлю успеет «слазить»,
То зачахнет, то упьётся,
То заснёт и не проснётся...
(Или с бабой подерётся)

Не один он пропадает,
Но про тех-то кто ж узнает?..

С Добрым утром

Отчего я не поэт?-
Я б погиб во цвете лет
И, не знаючи забот,
Уж водил бы хоровод
На небесном на лужочке
Без телесной оболочки,

Что так тяжко мне опять
От подушки отлеплять.

Поэзии века

Золотой, и Серебряный век, миновали.
Ну, а Бронзовый век состоится едва ли.
Ожидает Поэзию Каменный век:
Будет сам для себя сочинять человек.